Cuerpos

I

Ah: volver a visitar tu más
Húmedo lugar a horas imprevistas
Mientras abres la página en blanco
de tus piernas

Y tu sésamo que guarda el rojo fruto
Se ajusta a mi galope.
Volver a festejar los cuerpos.

Reanudar el goce
Entre la leche derramada del alba.

II

Ah: cuerpo a cuerpo reanudar la mañana
Mientras lanceo tu pequeña aldea láctea
La piedra de escándalo de tus muslos.
Jadear como corcel espoleado
Penetrando el abismo que nos une y nos separa
Con mi centro en menguante y en creciente
Mientras cruzamos la otra orilla
Entre el flujo y reflujo

Del alba.

Juan Manuel Roca

La madurez.

No te bastará con azuzarme los perros, ni convocar una Cruzada contra el sueño, guerras punitivas contra el ocio, expediciones fraguadas para trocar mi risa por tus espejos deformes.

No bastará que pidas a campo abierto la presencia sobre mi desnudez de la ventripotente nube llamada la vergüenza. Desde ya me barajas una tanda de epitafios para el ocio y el deseo, la contraseña para entrar en los poblados de niebla del hombre satisfecho.

Las cuchillas que introduces en mi bolso no amedrentan mis dedos que buscan en el fondo un pequeño papel con la palabra viento. El solo recuerdo de tu voz es yatagán sobre mi nuca, vieja enemiga de los fuegos, atildada y pulcra dama. A saco entras contra el duende silvestre que es mi niño, tratas de recortar sus retiradas hacia el sueño, lo asedias y lo amurallas, le fijas edictos en su puerta anunciando su inmediato lanzamiento.

Esto te anuncio: no me bastan tus brillantes proclamas, tus ejemplos donde campean los heridos. A nombre de la razón quieres cortar la luz a mis adentros, madurez, vieja zorra a punto de podrirte. Quédate lejos, velando tus días y tus meses.

Juan Manuel Roca.

Bicentenario

a propósito de la vaina esa del bicentenario, creo que son muy a lugar las palabras del poeta Roca con relación a nuestro país:
"Porque allí donde alguien espera que terminen de cruzar las bandas de los ciclistas junto a la flor de los hidrantes, los ojos del hambre ven un flamenco entre paisajes desvaídos, pues tiene algo de surreal la visión del hambreado. Alguien que no pertenezca a este país, a este país que son todos los países del miedo, no podrá advertir un taller de pájaros en un desván, la irrupción de una niña que canta mordida por los sueños como un ave que golpea en los vitrales de un convento las escenas de caza de otra edad, de otra espesa geografía.
Viajero, si usted llega a mi país, a mi país donde en las noches el transcurrir del viento arrastra canciones de amor y el grito de los torturados, no le extrañe si alguien baila bajo el teclado de la lluvia o si oye croar una rana en el corazón de los mendigos. Está asistiendo a la visión de un país que alimenta sus fuegos"
Fragmento de "guía para el viajero"

Arte de Tiempo

El tiempo permanece atrapado
Entre los libros.
Por ese prodigio de aprehensión,
Heráclito sigue bañándose
En el mismo río,
En la misma página.

Tú seguirás para siempre
Desnuda en mi poema.

Juan Manuel Roca